Ogni oggetto

Ogni oggetto, la bici di ferro nigricante,
berretti e bluse a stralcio – come il rapido gorgo
d’una vita si eclissa nell’inghiottitoio

preciso dei ricordi. La crosta geme lenta
da occulte feritoie monumenti vivi
di strazio e d’umiltà, nel tempo a ostacoli

simbiosi di un enigma senza verbo. Gli istanti
in fila muta, l’efebo dell’alba cala l’asso
a mano sospesa, la solitudine

si squarcia all’infinito
                                nel silenzio di cenere

Presentire del fiume che, ancor poco,
l’acqua sarà sale

negli anni la tua scrittura si fa sempre più astratta, ma il suo valore cresce.

Luigi, ti ringrazio.
Si vede che per adesso va così, vedremo poi cosa ne potrà uscire.
Sono curioso.
Cercare di scrivere qualche verso, anche imperfetto, è uno degli hobby più gratificanti.
Ciao,

f.